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Quatrième histoire fictive avec instants autobiographiques, poétiques et idéologiques.

région parisienne — 2018

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Vêtu d’un tutu en kevlar, d’une cagoule, d’un pétard,
Très têtu sous xta, je magouille, coup d’éclat.
Pote tecla sur le trottoir, je suis perché en balançoire.

Picorer la dope oui-oui, comme par magie ca m’adoucit.
Petit oiseau de la nuit, c’est par envie que je m’envole vers l’oubli,
Ne rentrant que l’après midi, mon père me dis fils tu files d’ici.
Papa je sais c’est illicite, je m’attends pas à ce que tu me félicites.

Du coup je quitte le site, non sans rite mystique, car les toxiques, circulent encore dans mon sang avec un laisser passer diplomatique; je vais pas tenir longtemps.  Les délires apocalyptiques se multiplient, se matérialisant sous forme d’hélicoptères et de murmures envahissant mon champ visuel-auditif.

Pupilles dilatées, dents serrées, joues creusées, yeux cernés.
Perdu, paumé, putain ca y est.  Faut trouver un endroit ou caner. 
Un 20 mètres carré, un sachet? Ca suffit a cacher un camé. 
Même duper avec de la dure je perdure. 
Trace de ké.  Addict, pas très saucé, sans drogue ne peut s’ambiancer.

Camel pastel, poudre, et fraises de Plougastel au menu. 
Mes poumons noircis subissent l’industrie.  Tendu.
Mes narines sont blanchies et brusquées.  Sangsue.
Mais ma langue s’attendrie sur la sucrerie.  Vendu.

Négligeant une mort certaine évitable, je procrastine le travail et les problèmes pour prioriser ma sécurité mentale. 
Go la source.  Pas plus tard qu’immédiatement. 
Ce sera comme un passeport pro paradis.  C’est absurde, quel étourdit.
Marcher vite, vite, vite.   Des centaines de kilomètres s’il le faut.  M’auto-convaincre que je ne suis pas discrètement harcelé par des requins avides de sang, de XMR et de jeunes méduses borderline à la dérive.

Outrepasser les hallucinations auditives et sensorielles qui alimentent l’anxiogène tapis en moi. 
Ignorer ces plaques d’immatriculations et ces visages identiques se succédant dans ma vie.  Ces petites phrases qui, hors contexte, semblent parfaire ma théorie paranoïaque.
Rentrer au spot natal pour mettre un terme à ce qui n’aurai jamais du commencer.
Du bien pour du mal ou du mal pour du bien?  Ca n’a désormais plus d’importance.

…

Caressé par le vent marin Finistérien, dans une détente solitaire, le néant m’entoure.
Il n’y a qu’une fenêtre imaginaire, pleine de vautours.
J’y observe les actions subversives des responsables de la détresse mentale que j’éprouvais lorsque j’étais vivant.

Eclairé sur les sujets touchant au trafic, et sur la manière de s’habiller chic,
Je récoltait des données sur les dealers, ces anxieux malfaiteurs du bonheur,
Se bousculant sur l’asphalte tropicale, anormal, quasi-cannibal.
Les pires sont ceux qui à coup d’armes non létales intimident. 
Fratricides, calomnieux, anxiogènes, la manipulation dissimulée est leur métier face à la décontraction contestataire ambiante d’une foule inconsciente qui est condamnée a se faire contrôler par une poignée d’antipathiques qui prennent un malin plaisir à lui vider les poches.

Cette catégorie de dealers est monopoliste: ils s’unissent, corrompent, investissent sur le long terme, capitalisent, globalisent, améliorent les technologies spécialisées à ce secteur d’activité jusqu’a l’établissement d’un monopole qui est controlé par la violence, l’intimidation et un service dit de « protection » de l’activité principale. 

Si quelqu’un pose problèmes en soirée (flic ou dealer présumé) il est repéré à l’aide des caméras, il est encerclé, avant d’être victime d’un injection discrète , et finalement il est infecté par il ne sait quoi, par il ne sait qui. 
Pendant la période d’incubation, il est suivi et surveillé et ce jusqu’a ce que ce soit sûr qu’il ne posera plus problème. 
C’est la face cachée du trafic nocturne que la plupart refusent d’admettre: le monopole, la concurrence, les zones grises entre organisateurs, dealers, équipes de sécurité, agents de police. 
Attention aux monopolistes.  A défaut de pouvoir se battre contre eux autant les ignorer et ne pas se mettre dans leur chemin.  Ne commettez pas l'erreur des les étudier.

D’ailleurs le diagnostic est tombé.  SPA]]> 4Thu, 31 May 2018 15:12:58 +0200 https://www.psychoactif.org/blogs/Pensees-nocturnes-3-Docteur-aux-Philippines_3133_1.html 3133@https://www.psychoactif.org/forum
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Troisième histoire fictive avec instants autobiographiques, poétiques et idéologiques.

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Un soir d’été, j’avais été interné de force en HP sous l'influences de psychédéliques après avoir questionné des policiers sur leur exercice systématique du monopole de la violence légitime.
D’autant plus qu’ils m’avaient appréhendé nu sous mon manteau léopard, promenant du bout d’une épaisse tresse en cuir un homard remplit de mégots.

La santé mentale du docteur avait était une fois de plus remise en question.
Je lutte pour chasser ce souvenir atroce du courant de ma pensée tandis que l’atterrissage approche. 
La chute parait infinie et je tombe sans amortisseurs.

...

Il peut être bon à savoir que le paranoïaque ambulant est parfois victime de déréalisation millimétrée.
Cette sirène d’alarme est un vacarme clignotant sur le tableau de bord de mon psyché.
Trop de volonté de contrôle, ce qui, après échec de contrôle, aboutit à trop d’anxiété.

Il n’y a que les hallucinations sensorielles qui sont plus déroutantes que des hallucination auditives.
Satellites de surveillance, hélicoptères ronronnants, sonneries des télécommunications, sirènes d’ambulance, alarmes incendie, toquage de porte intempestif.
Tous bruit était devenu suspect, et à son écoute il fallait se demander s’il était réel ou perçu.  Quelconque ou menacant.  Vécu ou imaginé.

...

Dépêché au Philippines par le Consortium de Journalisme Alternatif, je suis rêveur et ravi à l’aéroport que ni mon pinceau ni ma tignasse n’aient attiré l’attention sur le contenu hautement répréhensible de ma précieuse mallette. 
L'atmosphère est tropical.  Je transpire mes toxines et mon mal.
La séance taxi autochtone qui s’en suivit fût une arnaque mais je ne m’en plaint guère, ce sera pour la fiche de frais du CJA.

Enfin arrivé dans ma suite, je me demande quelle peut bien être la suite,  des événements.
D’abord une trace.  En diagonale.  Toute de suite.
À quatre pattes.  Sur le baldaquin.  Mais ensuite?

Se rendre aux thermes pour rediscuter les termes du contrat? 
Non mon sang est trop épais pour ce genre de sauterie.

Il faudrait plutôt se rendre chez mon contact local, histoire de remplir les cendriers et refaire le monde grâce à notre régime nocturne préféré.
Plusieurs pipettes d’eau de pluie polluée, une pluralité de pamplemousses pulpeux, et plein de poudre de perlimpinpin.
Après quoi il faudra se mettre au travail et à la fantaisie.

La vraialité n’a pas eu le temps de se faire attendre que je me suis déjà kétapulté dans un nouveau taxi local. 
Les dents grinçantes, le coeur battant.
La voiture n’est même pas parti que déjà je tend une liasse au chauffeur.
Comme si anticiper une douille était plus noble que la subir.

Kétastrophe.  Je vais être en retard.
En docteur avisé, j’ai sous-estimé le trafic routier intense qui régit une mégalopole asiatique humide à l’urbanisme galopant. 
Une autre diagonale ne peut me faire de mal même si elle risque d’éveiller les doutes du chauffeur. 
Un gonze tatoué qui n’a pas l’air commode, et qui a interval régulier me guette dans son rétro.
Tant pis.  La poudre rejoint mes sinus dans un fracas de fermetures éclairs.

Kétaclysme.  Tandis que stagne la voiture, les apparitions métaphysiques s’entremêlent au brouillon.
Soudain, c’est sûr.  100% sûr.
Il y a une présence malveillante dans le bâtiment bleu à quelques mètres de nous.
Des flics en planques peut être.  Ou bien des dealers d'informations qui ont l’illusion de voir en moi une concurrence solide. 
M’ont ils en visu?  Ou bien est ce moi qui ai des visus?
La voiture derrière aussi est suspecte.  Depuis combien de temps nous suit elle?
Il y a une camionette beige aux vitres teintés.  Des hommes armés de seringues souhaitant me kidnapper pourrait en sortir à tout moment.
Est ce que mon chauffeur est avec eux?

D'un sursaut, après avoir jeté une poignée de billets inconnus, en baragouinant une langue inconnue, à un chauffeur tout aussi inconnu, je m’éjecte du taxi.
Dans l’urgence mon cerveau turbine.  Décadence, la seule qui m’anime.

Une propulsion initiale me fait sautiller de quelques centaines de mètres, je double les voitures pleines de types seuls qui font du surplace.
Mais très vite, entouré par des cercueils roulants colorés avec soin, mon souffle se tarit dans un brouillard de particules fines.  Cauchemar de klaxons.

3 minutes plus tard, j’ai troqué ma machine à écrire, une affiche de kill bill et un flacon d’acide contre une moto qui peine à avancer à plus de 35km/h.  C'est absurde.
Au moins je mets de la distance entre ma personne et la menace.  Est elle perçue ou réelle?  Ma personne ou la menace?

J’ai beau être impuissant face au relativisme culturel, la signalétique fonctionne: d’une certaine manières les locaux parviennent à m’orienter et je parviens à leur exprimer ma gratitude.
Ma destination n'étant pourtant distante que d'une dizaines de km, j'ai mis 2h à l'approcher indirectement.  La paranoia furtive m'a ralentit.

En quittant le dense brouhaha ambient pour ré-émerger dans un quartier fermé à la végétation luxuriante, je suis sidéré par l'écart de richesses établit entre les gratte-ciels, les bidonvilles, les villages fermés et les country-clubs.
Je ne me sens pas en sécurité avec des gardes armés, mais c’est le cas des gens de ce quartier, qui à d'ailleurs tout pour plaire aux conformés qui ont bien brassés.

Enfin devant la maison de mon contact: légèrement à l’écart, c’est une étrange demeure de démesure.

On aurait pu croire à un bordel cacophonique, mais il est tôt dans l'après-midi.  Les esprits volatiles viennent tout juste de s’assoupir.
À mon grand malheur de docteur.  J’imaginait la fête décadente et tout juste commençante.

Une multitude de corps semi-dénudés, semi-endormis est à peine recouverte par les rideaux, déchirés à l’occasion.
Dans la piscine, des flamants roses, ainsi qu'un atropinique égaré qui divague sur sa réalité cosmique et ses échanges télépathiques.
D’innombrables débris perturbants, synthétiques et naturels jonchent le marbre cyan et leur entassement est créateur de totems lugubrifiants.

Un mur sur deux est un miroir, l’autre est un aquarium.
Les aquariums, d’un marine sombre, sont interconnectés grâce à de larges tuyaux en PVC courant à travers les pièces.
De somptueuses méduses fluorescentes illuminent faiblement cet espace aquatique neutre, se pavanant d’un calme olympien, à la recherche d’une issue de secours.

Le contact est éveillée.   Toxique et pâle mais éveillée.

« Bon.. Le CJA m’a dit que tu saurais me briefer? »

En guise de réponse elle me tend un télégramme envoyé par la direction lui indiquant:
« Nouvelle mission pour toi.  On t’envoie le docteur K.  Il saura te briefer »

Confusion bestiale. 

« Je vois… Ben je suppose qu’on va devoir cravacher à la poupoudre pour pondre un échantillon lisible. »
« Tu supposes bien, ils ne t’ont pas envoyés pour rien. »
« Que veux tu dire? »
« C’est une expérience, tu es surveillé.. »

As-tu réellement dis ces mots?  Ou les ai-je seulement entendus?

Ciel, la panique revient à quinze mille.  Le mental turbine.  Urgence.  Alarme.  Panique.  Sirène.  Nhélicoptère.  Toq Toq.  Bang Bang.

« Ptites traces avant de se mettre au boulot? »
« Volontiers! »

Nos comportements inexpliqués, n’expliquent un monde inexplicable.]]> 0Thu, 08 Feb 2018 21:26:41 +0100 https://www.psychoactif.org/blogs/Pensees-nocturnes-2-Boulversement_3111_1.html 3111@https://www.psychoactif.org/forum
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Seconde histoire fictive avec instants autobiographiques, poétiques et idéologiques.

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La présence est intimidante, l’élocution est recherchée, le regard est mature, les gestes sont précis.
Tu es à peine arriver dans ma vie, déjà je t’apprécie.

Mais l’émanation brutale de tes signaux est une cumulation de chocs qui m’interpellent.
Tes ondes me guettent et voient en moi un auditeur potentiel à qui cela vaudrait la peine d’émettre. 
Un observateur habile et suffisamment maniaque pour ne rien laisser passer.
C’est que les signaux sont exigeants sur la nature méticuleuse du destinataire.

Comme quelqu’un qui possède cette qualité rare d’écouter sans juger, je reçois tes indices sans en faire des symptômes, sans briser l’ombre du mystère planant.

…

S.O.S. — Un message systématique et inconscient qui transparait à amplitude variable dans chacune de tes actions, et que personne ne semble parvenir à décoder.

Des jambes en mikado. 
Une maigreur qui se devine aisément malgré un enchevêtrement élaboré de tissus amples et chics.  Sans couleurs.

Le rythme du sommeil, le régime alimentaire.  Tout chez toi est anarchique.  Noir, blanc, parfois gris mais sans couleurs.
Par contre une dinguerie ce que tu brilles.  De loin, les autres ne voient que toi et tu les ignores poliment.  Je ne saurai dire si tu les méprises.
J’envie l’art avec lequel tu entremêles sombre solitude et attirance lumineuse.

La noirceur de ta constellation mentale me fait frémir.
Je m’interroge alors sur le sens qu’on donne aux choses, aux mots, aux couleurs, aux symbols.
A divaguer entre signifié et signifiant, la poudre s’est alignée, m’électrisant.

Le néant, ce vide apocalyptique qui déborde d’imagination.  De la créativité à revendre, tu en as c’est certain.

Fan du journalisme gonzo tu te dis « docteur en journalisme » en sachant qu’il n’en est rien. Tu écris juste. 
Certes à contre courant, à l’aide de produits chimiques ou naturels, et en alliant drôleries et dystopies, mais tu as déjà abandonner l’idée d’appellation doctorale.
Rôder, anxieuse sous Ké, dans une école de journalisme pleine de conservateurs, de conformés et de perturbateurs endocriniens qui tous te veulent du mal?
Ton atmosphère m’a déjà transmis suffisamment de signaux pour que je sache que tu ne t’abaisserais jamais à cela.

Comme l’imprévu, le hasard et l’instinct peuvent être les vecteurs de la création, les drogues et le délabrement peuvent eux aussi donner un méchant coup de boost au processus créatif.
Malmené par l’illusion que les drogues amènent une consistance singulière à ta vie, tu vois la vie comme un jeux et tu en jouis dangereusement.
Quand ca te tentes, tu arpentes les montagnes de ton psyché. 
Explorant inlassablement ce qu’inconsciemment tu te caches.

…

Au détour d’un ruisseau terrorisant, la mâchoire zigzaguant allègrement, tu me demandes un calmant. 

« OH POTO CA VA PAS OU QUOI? T’aurais pas pu m’aider plus tôt ?? T’as pas vus j’étais full dissociée?? J’ai cru j’allais crever a plat ventre 1m50 au dessus de mon corps et je te voyais à coté tout chill à écrire tes bails, à me tema, à t’enjailler sur le son et à fumer tout le pet! »

Tu hurles, tu m’engueules.  Ca fait tâche sur l’ébauche de brouillon psycho-descriptif que je tentais de concevoir à ton sujet.  Passionnément.

Quand la tension est palpable et que les opinions divergent je n’exprime rien pour éviter le conflit.
Les autres disent suffisamment de conneries/minutes pour que je me rende compte que parfois le mieux c’est de rien dire.  Bien entouré, le silence peut être confortable et la dialectique peut être remplacée par la signalétique.

Ton cerveau frétille, bouillonne et encode une liste d’ordres:
ß0i®3 2 l’O —> Après décodage,  tu t’exécutes.
ƒume® ©l0pe —> Après décodage, impuissante, tu t’exécutes et allumes une de tes gold de fragile.

Clope au bec tu me lances un petit « pas chill mec » qui renverse un vase déjà tangible.

Pensif, je soulève un sourcil et penche légèrement ma tête l’air de dire « c’est votre dernier mot? », t’observe une dernière seconde et m’en vais silencieusement.

Tu es comme le vent marin.  D’humeur changeante.  Invisible, insaisissable. 
Je t’apprécies toujours autant mais tu t’éloignes plus vite que je ne peux te rattraper.

Tu es la muse de ma méduse.

Nos comportements inexpliqués n’expliquent un monde inexplicable.]]> 0Tue, 30 Jan 2018 01:30:16 +0100