La fois où j’ai cru que la cocaïne voulait me parler

Salut,
Je voulais raconter une expérience qui m’avait traumatisé
J’avais à peine 19 ans, ce jour-là, je m’étais encore disputée avec mon père. Une dispute de plus, mais pas une dispute comme les autres. C’était l’accumulation de tout ce que je portais depuis longtemps.

J’avais le sentiment qu’il m’avait manipulée pendant des années, qu’il jouait avec mes émotions. Il me promettait des choses, puis il ne les faisait pas. Il me disait des paroles qui me donnaient de l’espoir, puis la réalité me rattrapait. J’avais l’impression d’être toujours en train d’attendre quelque chose de lui : une reconnaissance, une parole vraie, une preuve qu’il me voyait vraiment.

Ce jour-là, la colère, la tristesse et la déception étaient trop fortes. Je suis partie.

Je suis allée à Bruxelles, dans mon quartier, un endroit que je connaissais par cœur. Les rues, les visages, les habitudes… c’était un monde que je connaissais trop bien. Un monde où je savais exactement où aller, qui retrouver.

Je suis allée chercher de la cocaïne.

J’ai retrouvé la personne à qui j’achetais. Il y avait cette routine presque automatique : le trajet, la rencontre, l’échange, puis le retour chez moi avec le produit.

Je suis rentrée dans mon petit studio, seule, avec cette colère encore en moi.

À cette époque, je consommais beaucoup par injection.

Je préparais tout : la cuillère, la préparation, la seringue. Et dans ma tête, ce n’était pas seulement une prise de drogue. C’était devenu une bataille.

Comme si la cocaïne était un adversaire que je devais vaincre.

À chaque fois, je rajoutais un peu plus de produit dans la cuillère. Je voulais une montée plus forte. Je voulais tester jusqu’où je pouvais aller.

Je me disais :

« Tu ne vas pas m’abattre. Tu ne vas pas réussir à me détruire. Je suis plus forte que toi. »

Je voulais prouver quelque chose. À la cocaïne, mais peut-être aussi à moi-même.

Et puis j’ai injecté.
La montée est arrivée d’un seul coup.
J’ai senti le goût dans ma bouche. Mes oreilles se sont mises à siffler. Mon corps entier s’est mis à vibrer comme si une décharge le traversait. Tout était amplifié : les sensations, les sons, les pensées. J’avais l’impression que quelque chose de trop grand prenait le contrôle.

J’étais seule dans mon studio.
Puis j’ai regardé les murs.

Les murs ont commencé à changer. J’ai eu l’impression que des visages apparaissaient, qu’ils sortaient de la matière, comme si quelque chose ou quelqu’un me regardait.

Et puis un visage m’a parlé.
Il m’a dit : « Tu dois arrêter. »

À ce moment-là, tout s’est arrêté en moi.

Ce n’était plus un combat avec la cocaïne. Ce n’était plus une histoire de prouver que j’étais plus forte qu’elle. J’ai eu peur. Une peur immense, profonde.

J’ai pris mon téléphone et j’ai appelé mon père.

La même personne avec qui je venais de me disputer. La personne qui m’avait blessée, mais dont j’avais encore besoin à cet instant.
Je lui ai demandé :

« Est-ce que tu m’aimes ? »

Il m’a répondu que oui.
J’ai raccroché, et pendant au moins une heure, je suis restée là, à fixer les murs. J’étais persuadée que quelqu’un allait entrer chez moi, que quelque chose allait arriver.

Avec le recul, je comprends que ce soir-là, ce n’était pas seulement la cocaïne. Elle a réveillé toutes mes blessures, toutes mes peurs, tout ce que je portais depuis des années.
Je pensais être plus forte qu’elle.

Mais ce jour-là, elle m’a montré qu’elle pouvait entrer dans ma tête, déformer ma réalité et transformer mes douleurs les plus profondes en cauchemars.
C’est pas pour autant que j’ai arrêté de tester ma résistance à la cocaïne

Tali