L'étoile qui ne savait pas qu'elle brillait

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Elle voile ses pupilles.
Juchée au pinacle d’un gratte-ciel, tend une main qui en effleure l'étoffe.
La surface est ridules autour d’elle, mire les formes du monde limitrophe.
Belles. Éprise, vacille.

Lui qui l’a placée là, perdue sans qu’elle n’en saisisse le sens.
Elle pense à tous ces gentils mots qu’on lui offre.
« Tu es la seule à douter de toi. »
« Tu m’as tant appris. »
« Je ne m’en serais pas sorti sans toi. »
Pourquoi ne les sent-elle pas ?
Pourquoi se sent-elle si las ?
« Tu es comme une étoile qui ne sait pas qu’elle brille. »
Serait-ce donc cela ? De grands sages affirment bien que nous en sommes la poussière.
Si elle se fondait en ce miroir réverbérant les lueurs de la cité
Si elle l’inondait au soir de semblants, ces leurres dont il est criblé.
Peut-être serait-elle une gemme entre toutes celles qui contemplent le globe.

Elle ouvre les yeux.