Vin rouge rien ne bouge 

ça coule dans ma gorge, ça arrache mes synapses.
ça ne feind pas mes barreaux, ça écorche juste mon œsophage en cage.

j'étouffe dans un cubi de rouge vide qui pendouille comme une poche de sang épuisée.

tranquilles, je ne m'évade pas de cette assignation à résidence généralisée.
intranquille, je reste à taper de toutes mes forces un sac de frappe qui menace de s'écrouler.

Rien ne bouge. Je vois rouge.

Peu à raconter dans cet éternel dimanche d'une gueule de bois perpétuelle.
Les escapades dans les bois, les gyrophares juste en bas.
Une seule entorse, pour faire bouger les chevilles et taper du pied. La boulette qui fond dans mon estomac derrière les troncs où on se cache en attendant que ça passe.
Ça sent le sapin cette histoire, mais ce n'est pas une métaphore, de la résine gluante pleins les doigts, alors que les cercueils s'entassent à beaucoup de kilomètres de là.

« J'arracherai vos barbelés avec mes dents » ça urlait sur une scène improvisée d'un festival punk sans été. Nuit infinie sur les cils des 8.6 que je partage aujourd'hui par Snapchat.
Les ronces mes griffent et je pisse le sang. Taches de rouge sur mon jean.

Des journées qui s'étalent dans mon éparpillement qui ne mène pas bien loin. Heureusement, j'en aurais pas le droit.

Pour quarante balles, je pécho du doliprane à la gare, écrasé à la hâte dans un pochon mal refermé. Un demi de rien.
Des thunes qui s'envolent. Et elles ne sont pas prêtes à revenir, ni à tomber du ciel pluvieux. À très peu près, je n'ai pas assez cotisé pour être indemnisée. Contrat non renouvelé.

Il y a encore une semaine je noyais le désespoir dans mes traces. Là, pour une fois, j'aurais voulu les étincelles dans les yeux, au crépitement du caillou sur la bouteille.
Pas de crack, je craque.

Je me réjouis pourtant de cette semaine sans came, sans opium ni valium.

J'ai vu, dans les yeux et dans les gratouilles d'un pote croisé au hasard d'un supermarché déserté, que lui en avait. J'en ai presque pas eu envie. Pas assez pour en demander, entre les bières et le pinard des rayons au néon.

En ouvrant un sac oublié dans la voiture, j'y trouve des gélules et des gélules de metha. Gelée, j'y touche pas, c'est pas pour moi. Je le rends comme si de rien n'était.

Descente glissante amortie au codoliprane et atterrie dans un verre de vin.

Dodormyl me berce sans m'endormir, encore un demi cachet à gober dans mes nuits fractionnées. Les yeux grands ouverts, larmes de fatigue qui coulent sur mes boutons et les bourgeons que je ne vois pas en allant jeter la poubelle. Car il n'y a pas de dérogation pour sortir les immondices que j'entasse dans les ordures de mon cœur.

Je reste dans ce ménage de printemps, je m'enrage de n'y voir le soleil.
Pourtant, je creuse des échappatoires, sur un oreiller adouci par les hormones et les sentiments. Je découvre les profondeurs de mon corps, je jouis dans les cris. Un instant éternel qui s'ancre en moi plus qu'une base dans les poumons. Une force inouïe s'empare de tous mes membres. Étourdie, des frissons me secouent sans cesse. Tangente au plaisir, je le touche et j'y m'échappe. Pour revenir j'espère avant même que l'emprisonnement ne cesse. Avant même que mes désirs de défonce ne disparaissent.

Le verre n'est plus à moitié vide, ça tache mes lèvres incandescentes. Incendie sur les pommettes. Je brûle d'ivresse.

Vin rouge, tout fout le camp.